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悠悠地坐在窗前，一本书陪我沐浴初冬的阳光。 看书久了，就抬眼望窗外，一缕缕阳光正快乐地在小树林子里闪动。在树叶的缝隙间蹦跳着，那些调皮的光点悄悄地聚在了一块儿，像一波无忧无虑的眼神。 散落在我身上的阳光渐渐多了起来，我看见自己仿佛是阳光中游离出来的一个影子，辗转在字里行间。光线与阴影在书页上变幻着，好像有什么在游戏着阳光的心情。 在光线与阴影之间，书页上又在演绎怎样的故事呢？ 多少个刹那之后，会有怎样的湿润来浸渍记忆一段黑白与泛黄？ 静静地坐在窗前，一本书摊着满卷的浮尘。 从树叶的缝隙间落下来，斑驳的光影把我的书弄得像一段残缺的爱情故事。我的手抚在书的边缘，仿若不经意的感怀，想不起缓缓移开。 而些许浮尘微微飞动，恰若旧年散佚的步伐，没有理由地慌乱。 其实慌乱的是我的手指，它轻轻地叹息，让那些浮尘沾上或滑落。 已分不清落在纸上的是光点、阴影还是浮尘了。 阳光慵懒而暧昧，纸上的文字被它洇透了，半透明的淡灰，薄薄的一层，犹如漫不经心过去了的光阴。 深深地坐在窗前，一本书和我的影子一同模糊。 书页上还残留着阳光来过的痕迹，我手指在上面的印纹。 忽然发觉，从抬头看阳光的那一刻起，面前的书我一直没有翻动。也许已经花开花落过了，云卷云舒的天空也远了，我的心却总是甘于在阳光下恬静地休憩。 只是在阳光远去之后，我才记得自己的梦晾在阳光下没有收起。 书，是让阳光熨得平平整整了。除了那浅浅的掌纹。 和慢慢平缓下去的呼吸。 |
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